Le flot des regards descend du bus. Au-dessus de la mêlée inconsciente d’elle-même, les oiseaux passent en formation.
Le brouillard s’abat sur une ville qui s’allume. Le ciel noir n’en a cure. Il brille un peu là-bas, où reste un lambeau de soleil…
Le flot des regards descend du bus. Au-dessus de la mêlée inconsciente d’elle-même, les oiseaux passent en formation.
Le brouillard s’abat sur une ville qui s’allume. Le ciel noir n’en a cure. Il brille un peu là-bas, où reste un lambeau de soleil…